
La belleza no es recuerdo color sepia
carro asegurado con una metralleta
una boca roja atrás de una copa de Martini
la luna que se resbala a las dos de la mañana
no es una locomotora aullando de silencio
no un poema.
No es una voz mascando su cansancio
no es la luz amarilla de una boca
ni la sombra de los ángeles que se fuman el pasado
la belleza es una palabra que no quiso decir
una voz que se ahoga de fatiga
es el tranvía.
Es Vivien Leigh sentada en la terminal de los deseos
1940 arrancado de quién sabe dónde dejé mi calendario.
Es no saber cuántas cosas caben
en una boca silenciosa
en una ventana junto al río
no saber lo que cabe en una despedida.
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Año 3
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Número 18
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