Desde hace cierto tiempo

suelo bajar hacia las zonas donde

el viento llega a quemar

los sueños más recientes.

 

Allí se tiende la tristeza

a tejer domicilios

a romper espejos

para armar con cada pedazo

bisuterías de palabras

con que luego, en un afán descontrolado,

intentamos nombrar

las apariencias más horribles

que nos vienen a tejer

los párpados

con los gruesos olores

de las tormentas

que nunca pasan siempre.

 

En la zona donde el viento

acaricia los labios ardientes de los fantasmas

un campo brilla bajo

las embestidas de la desesperanza.

Brilla con el aceite que ha robado

a los barcos que dejaron

de respirar partidas

al borde de la orilla

de los cuerpos entre los cuales

el bosque derrama

la velocidad perfumada de la sed,

del hambre que destruye

resplandores sagrados.

 

Me dices ahora que debías desnudarte

y dar gritos.

Que debías entregarte

al vaticinio de los espantos

más antiguos,

que debías buscarte entre

los espasmos

de las ciudades nos amábamos.

Me dices que me deje

arrastrar por las llamas

que se salen de tus venas

para reconocer de esa forma

los enigmas que cruzan el caos.

En la zona donde el viento

sólo viene a viajar

clavo los ojos en la tierra

para que retoñen en bestias carnívoras

que arrastren con su hambre

las ramas que se tienden

desde la cola de las noches

y así –sólo así –

convocar las manos de trópicos marinos

para que se eleven

hacia el vientre de las fuerzas consanguíneas

donde se celebra el constante

nacimiento de la ceniza.

 

 

destiempos.com  I  Año 5 I  Número 26 I  2010 ©

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